Sonho

É incrível a necessidade que por vezes assalta um ser hmano para escrever. Escrever sem saber o quê, sem saber porquê ou para quem.

Deitada confortávelmente num colchão de solteiro, puído pelo tempo e roído pelas traças, ela escreve. Escreve deixando a caneta escorrer pelo papel, tentando não pensar no que vai escrever a seguir. Mas de repente ela pára. Pensativa, olha pela janela e só vê a escuridão.

Escuridão. Noite.

Noite. Sono.

Sono. Sonho.

E é sonhando que ela, finalmente, se liberta das amarras da solidão e das correntes da memória.

É sonhando que lhe é permitido fazer o impossível. Tudo lhe é permitido.

É-lhe permitido voar. Voar até ao inimaginável.

É-lhe permitido voltar atrás no tempo e corrigir os erros do passado.

E acima de tudo, é-lhe permitido amar. Amar de maneira completa, de maneira sublime, ingénua e inocente.

E aí continua ela deitada, cabeça repousando sobre o braço. Os olhos delicadamente fechados, a boca levemente entreaberta. Respiração regular.

Calmaria.

Serenidade.

O corpo levemente encolhido.

Sensualidade.

Uma sensualidade inocente, pura, virginal.

Mas nem tudo é calmo.

Essa aparente calmaria é, simplesmente exterior. Por dentro, no seu íntimo, o inconsciente trabalha a todo o vapor, permitindo-se a anarquizar todo e qualquer sentimento.

Querendo ou não, ela vê-se nos braços de um desconhecido, numa cama desconhecida, num quarto desconhecido de uma casa igualmente desconhecida. E o pior/melhor, numa vida desconhecida.

Essa vida? A realidade.

Sonhando a realidade de um sonho real.